Es ist später Nachmittag, fünf Uhr vielleicht. Das Licht perfekt, zartes Gelb, dunkles Safran, schattenlos. Ideal ist auch der Ort. Ein bisschen Moor, ein wenig Morast, kein Weg, auf den man einen feinen Fuss setzt, kein zarter Strumpf im Sumpf. Dieser Pfuhl ist zwar kein sündiger, und doch: Das hohe Gras birgt Intimes, ein rares … Die Leopardin weiterlesen