Dreissig Jahre ist es her, dass ich vor einem Mann die Treppen eines Miethauses herunterfloh, auf die Strasse und immer weiter. Planlos, ziellos. Die Wohnung, aus der ich floh, war meine. Der Mann, der mich in die Flucht schlug, der mich – wieder einmal – um mein Leben fürchten liess, war meiner. Wir waren, mit … Warum bist du nicht einfach gegangen? weiterlesen