Ein Mann mit dem wild gewellten Schopf im Teint eines erbleichten Rotfuchses bewegt sich, neugierig um sich blickend, übers Parkett. «Tock, tock», tönt sein Stock mit Silberknauf. «Danke, danke», sagt er, die Rekonvaleszenz schreite erfreulich voran. Vor ein paar Monaten hatten er und Desmond, sein prächtiges Pferd, eine «unglückliche Begegnung mit einer sehr engen Brücke», was dem Reiter einen vierfachen Schenkelhalsbruch bescherte. Roger Scruton, 72, hat die Aura eines Dandys. Er kleidet sich im Stil des englischen Landadels, seine Umgangsformen sind von vorzüglicher Höflichkeit.
Wir sitzen im türkischen Café am Londoner Piccadilly Circus, rund um uns kreist das Lebe ...
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