Vielleicht kann ich Grenada deshalb nicht vergessen, weil die südlichste und grösste der kleinen Antilleninseln ein zehntägiger Rausch war. Ich kam trunken an, ich ging trunken, und dazwischen wurde ich nie nüchtern. Der Rausch, das waren Rum, Carib Lager Beer und diese andauernden Ganja-Wolken, die gleichzeitig das Hirn einnebelten und all den dort angesammelten Nebel vom 47. Breitengrad auflösten. Der Rausch, das war die Insel selbst, ihr Fluidum, dieses laid back-Leben, das Sehnsüchte erfüllt, ohne neue zu schaffen.
Natürlich, da waren die Traumstrände, der Seven-Sisters-Wasserfall, all die Strassen durch seinen Urwald und seine Seele, aber wen ...
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Michael Bahnerth