Bowers Beach liegt ausgestorben in der Abendsonne. Vom Atlantik her säuselt eine salzige Brise. Keine Menschenseele ist zu sehen, ausser einer alten Frau, die vor ihrem Häuschen an der Murderkill Avenue mit dem Besen kehrt.
«Entschuldigen Sie, Madam, wo geht’s lang zur Tea Party?»«Tea... was?»
«Sie wissen schon, die Tea-Party-Leute, sie treffen sich heute, hier in Bowers Beach.»
«Hören Sie, wir haben eine Bar. Und ein Fischrestaurant haben wir auch, dort drüben am Pier. Aber eine Tea Party, um Himmels willen, davon habe ich noch nie gehört.»
Die Frau, die sich als Mrs Prindle vorstellt, ist klein, eine Zwergin fast. Wie sie sich so gebeugt an den Besen klammert, gleicht ...
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Urs Gehriger