«Die Zigarette ist der perfekte Genuss: Sie stimuliert, aber sie befriedigt nicht» (Oscar Wilde).
Den Rauchgeruch eines ungelüfteten Zimmers oder Kleidungsstücks vergisst man, aber nicht das Parfüm einer Zigarette am Ende einer Sommernacht, nicht die Zigarette danach, die Zigarette davor, den unwiderruflich letzten Zug vor dem Entzug und den ersten Zug des Rückfalls, immer wieder. Die entspannenden Züge zum Bier. Auf dem Arbeitsweg im vollen Raucherabteil der SBB. Die Zigarette in der Swissair-Maschine angesichts der Freiheitsstatue, beim Abflug nach dem ersten Aufenthalt in New York. Der glühende Punkt einer seelenwärmenden Gauloises im Winternebel. Die geheimnisvoll nach Orient ri ...
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