Sunday afternoon bei den Gallaghers im südlichen Manchester. Die missratenen Brüder Noel und Liam, unterdessen auch schon um die vierzig, hängen bei Muttern zum Tee ab. Die Stimmung schön grantig, Manchester City am TV, machen grad kein Goal. Noel schimpft einmal mehr über das fucking englische Ver- sager-Team, das nicht mal die Qualifikation schaffte, obwohl doch Oasis ihr Album extra hinter die fucking Carlsberg-EM verschoben hatte. Und Liam nörgelt über den hairdresser, der die Post-Beatles-Lennon-Frisur (Phase 1971) nicht richtig hingekriegt hat.
Alles egal. Alles in Ordnung. Die Band, die sich die beste der Welt findet und zehn Jahre lang unbeirrt durch Ozeane von Lächerlichkei ...
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