Um auf dem Dorfe anders zu sein, muss man nicht anders sein. Es reicht, ein Zugereister zu sein, also einer, der durch etwas so Schwerwiegendes wie das Schicksal oder einen schwerwiegenden Immobilienhändler aus der bösen, weiten Aussenwelt in das bis dahin friedlich schlummernde Inzestknäuel der Dorfgemeinschaft katapultiert wurde. «O no», denkt der Eingeborene, «mit einem Menschen, an dessen Zeugung ich nicht über tausend Ecken und Betten beteiligt war, will ich nicht Worte noch Körperflüssigkeiten austauschen», und wendet sich griesgrämig ab. «Bitte sehr», erwidert gedanklich der Zugereiste, «dann ziehe ich mich eben in meine Kemenate zurück und werde in Einsamkeit alt und g ...
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Antje Potthoff