Sonntag: Rückreise ins Unterland. Wie jedes Wochenende. Fast jedes. Aus dem Radio wummert DRS 3. Vor uns bremst ein Aargauer, hinter uns winselt der Hund in der Box. Und aus den Boxen kommt dieses unsägliche Moderatoren-Gestöhne. Es ist Hitparadenzeit. Es würde mich interessieren, nach welchen Gesetzmässigkeiten die Heerscharen untalentierter Sprecher immer wieder gefunden werden. Unsere Kinder meinen allerdings, dass ICH nicht drauskomme – keine Ahnung habe.
Montag: «Du hast ja gar keine Ahnung, was da noch alles auf uns zukommt!», poltert mein Nachbar Konrad «XY» Tönz, während er mit der Grillzange wild die Anflugschneise attackiert, die demnächst direkt über unseren Würste ...
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