Fatma und ihr Pfarrer gehen wieder essen. Sie haben bald alle Restaurants in und um Zürich ausprobiert. Jedes Mal rüstet sie sich mit schönen Dessous zum erotischen Nachtisch, aber nichts geschieht. Er setzt sie ins Taxi und winkt ihr hinterher, wenn sie fluchend und schimpfend davongefahren ist. Er selber fährt Velo, der Fitness wegen. Darum nimmt er auch nicht zu. Er nicht. «Wie findest du eigentlich mein Kleid?», fragt sie. «Das Kleid an sich wäre nicht schlimm», sage ich. «Da haben wir’s! Dieser Mann macht mich nicht glücklich, sondern zur Mastgans», seufzt sie. «Und möglicherweise ist er asexuell. Er hat sich die niederen Gelüste, wie wir sie haben, einfach abtrainiert. ...
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