Keine Allüren, kein Heckmeck. Der Fremde, der Spanien durchquert, meist im Zug, mal im Taxi und mal zu Fuss, wirkt wie aus Holz geschnitzt. Man könnte auch sagen, wie mumifiziert. Nichts kann seine erstarrte, man könnte auch sagen eingefrorene Mimik in Staunen versetzen. Keine Landschaft, keine Strassen, keine Menschen. Nicht einmal eine Nackte, die sich mit einer Brille als einzigem Bekleidungsstück und einer Knarre als Accessoire auf seinem Hotelbett räkelt und ihn fragt, ob er Sex machen wolle. «Bei der Arbeit», kann der Fremde seinen bleischweren oralen Schliessmuskeln abtrotzen, «gibt’s bei mir keinen Sex.» Hoppla! Und nebenbei: Bei welcher Arbeit? Beim Streichholzschachtel-T ...
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Wolfram Knorr