Neulich schlenderte ich mit meiner Freundin Jasmin durch den Park – wie die Menschen in einer Jane-Austen-Verfilmung: auf Abstand bedacht. Zwei Meter zwischen uns, jede eine kleine Flasche Prosecco in der Hand, die Abendsonne erwärmte unsere Gesichter.
Jasmin ist Single, knapp über vierzig Jahre alt und erwartet von einem Mann eigentlich nur noch, dass er «lesen und schreiben kann und maximal eine Ex-Frau und zwei Kinder hat». Eigentlich. Denn je leerer unsere Prosecco-Fläschchen wurden, desto mehr fiel ihr doch noch ein. «Ich mag jüngere Männer», sagte sie. Weil sie weniger Bauch haben? «Nein, das stört mich nicht», so ...
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