Vielleicht konnten sie meine Angst sehen, als ich durch den kurzen Parkabschnitt eilte – an der Haltung oder an den plötzlich schneller werdenden Schritten. Eigentlich waren es nur Kinder, kaum mehr als fünfzehn Jahre alt, aber sie hatten diesen stumpfen Blick und in der Hand Baseballschläger, mit denen sie gegen die Büsche schlugen, als hätten sie gerade nichts Besseres zu verprügeln. Ich ging noch schneller, rannte fast. «Go home and call the police, bitch!», riefen sie mir grölend hinterher.
Ich hatte keinen Zweifel daran, dass sie es gewesen waren. Am Abend zuvor war mein damaliger Freund mit blutüberströmtem Gesicht von der Arbeit nach Hause gekommen. Auf dem Weg vom ...
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Zoe Jenny