Mit Tränen in den Augen holt er am 22. Februar 1953 seine Waffe aus dem Schrank und geht vors Haus. Er streichelt Miss Uncle Willie und murmelt ihr ein paar vertrauenerweckende Koseworte zu. Dann zielt er auf ihren Kopf und drückt ab.
Es muss für die Katze eine Erlösung gewesen sein. Sie litt nur noch, seit ein Auto sie angefahren und ihr zwei Beine gebrochen hatte. «Ich habe Menschen erschiessen müssen», schreibt Ernest Hemingway danach, «doch nie jemanden, den ich gekannt und elf Jahre geliebt habe.»
Ein Wagen hat sich derweil unmerklich dem Anwesen der Hemingways genähert, gefüllt mit Touristen, die den Vorfall zufällig miterleben. Pietät kennen sie nicht. Lüste ...
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