Als er aufwachte, aus einem Schlaf, wie er ihn so tief noch nie gekannt hatte, als er wieder auftauchte, da wusste er nicht, wo er war.
«Schnee», dachte er. Da war überall Schnee. Schnee, der liegenblieb, auch wenn die Sonne darauf schien. So wie ihm Tom das erklärt hatte. Die Sorte Schnee, die nur in einem reichen Land . . .
Aber Schnee war kalt. An Schnee konnte man sich nicht verbrennen. Und seine Hand brannte. Da war Feuer an seiner Hand, und er konnte es nicht löschen. Seine Hand war eine Fackel. Jemand hatte Pech darauf geschmiert und Harz. Hatte sie angezündet. Weil es Nacht war und weil kein Mond schien und . . .
Da war keine Nacht. Seine Augen waren wieder zugefallen, aber ...
Dies ist ein ABO-Artikel
Jetzt für CHF 9.- im ersten Monat abonnieren
Nur für Neukunden, danach CHF 29.-/Monat und jederzeit kündbar.
Oder einfach einloggen…
Wenn Sie als Nicht-Abonnent noch keinen Account besitzen,
registrieren Sie sich jetzt und Sie können 5 Abo-Artikel gratis lesen.
Wenn Sie als Abonnent noch keinen Account besitzen,
registrieren Sie sich jetzt und Sie können sämtliche Artikel lesen.
Charles Lewinsky