Edgar Degas, L’Etoile, 1878 – Glück, so schien es ihm, als seiner Sturm-und-Drang-Phase die Kraft ausging, war etwas, das immer nur anderen widerfuhr. Glück, das war, keine tote Mutter zu haben, wenn man dreizehn Jahre alt war. Glück wurde ihm zu etwas, das er beobachten konnte, malen, darstellen, die Leichtigkeit seiner Schönheit sehen, aber es selbst zu empfinden, war ihm kaum möglich. Da war etwas in ihm, an dem das Glück stets scheiterte. Und jedes gesehene Glück anderer liess ihn umso einsamer werden und griesgrämiger, als ob sein Leben ein ewiger Lockdown wäre.
Es war alles da ausser der Mutter: Geld – sein Vater war Bankie ...
Dies ist ein ABO-Artikel
Jetzt für CHF 9.- im ersten Monat abonnieren
Nur für Neukunden, danach CHF 29.-/Monat und jederzeit kündbar.
Oder einfach einloggen…
Wenn Sie als Nicht-Abonnent noch keinen Account besitzen,
registrieren Sie sich jetzt und Sie können 5 Abo-Artikel gratis lesen.
Wenn Sie als Abonnent noch keinen Account besitzen,
registrieren Sie sich jetzt und Sie können sämtliche Artikel lesen.