Ärzte sind Dilettanten. Sie stellen eine Fehldiagnose nach der anderen, und es ist einem Wunder zu verdanken, dass ich überhaupt noch am Leben bin. Auch mein Hausarzt, im Hauptberuf wahrscheinlich Friseur, ist nett, taugt aber nichts, sobald es ernst wird. Er riecht nach Haarfestiger, das Wartezimmer auch. Ich war schon lange nicht mehr bei ihm, denn was soll man mit einem Arzt anfangen, der fröhliche Lieder pfeift, während man selber an Tumoren zu sterben droht? Das hier ist seine letzte Chance. Wenn ich das Wort «psychosomatisch» auch nur ganz leise höre, nehme ich seine Angeberdiplome von der Wand und schiebe sie ihm in den Hintern. Mitsamt Rahmen.
Ein Mann, der sich als Manuel vor ...
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Güzin Kar