Wie immer kommen die Freischärler gleich nach dem Mittagessen. Wie immer sind sie sturzbetrunken. In gefleckten Kampfanzügen wetzen sie um die Garagen und verschwinden im lichten Hotelwäldchen. Schüsse knallen, Rauch steigt auf. Die Reporter blicken sich an: Es ist so weit. Ein letzter Schluck aus der Kaffeetasse. Ein letzter Blick aufs lodernde Kaminfeuer, dessen Schein sich traulich im Kronleuchter spiegelt. Dann schultern sie ihre Taschen und treten hinaus auf den tropfnassen Rasen. Über dem Winterhimmel von Wales heulen englische Militärjets, als seien sie zum Spiel bestellt.
Frohgemut holpern die Kursteilnehmer im Geländewagen über einen Feldweg. Weiden neigen sich über ein Fl� ...
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